Non rimane che una fotografia

Non rimane che una fotografia,
Ingiallita, impolverata,
Di ogni cosa che se n'è andata via,
E non è più tornata,


Si leva come un placido ritratto,
Fatto di nostalgia,
Ed anche se da essa sono attratto,
Non la sento mia,


Il pennello d'un povero pittore,
Per così tanti anni consumato,
Par dipingere volle antiche ore,
Che non so se ho amato,


Era forse un dipinto in movimento,
Ma era debole la traccia,
Ed è adesso che m'accorgo con sgomento,
Di come tutto si disfaccia.