Il bruco

Un bruco camminava tra i suoi rami,
Mangiava qualche foglia, poi su un fiore,
Andava a posarsi con amore,
Felice dei suoi piccoli reami,


Erano forse i suoi giorni grami,
Ma non gli pesava certo sul cuore,
Ché per viver lottava con ardore,
Secondo gli istintuali dettami,


Che lo portaron alla crisalide,
Mortuaria crosta d'acetàmide,
Da cui uscì come farfalla bella,
Per danzar ai bagliori della Stella,


E fu così che un giorno intero visse,
Ma poi l'ultimo raggio la trafisse.